Juli
Manchmal will der alte Urwald
durch die Planquadrate brechen,
wenn in der Luft, im Dampf von Asphalt
schwanger, Bremsen lästig stechen.
Wenn Engelshaar am faulen Bache
im dunklen Schlamm den Schierling süßt
und Gift des Fingerhuts nach Rache
schreit und Brombeerdornen grüßt,
aus denen zierlich sich die schlanken
Geißblattblüten rüberranken
mit ihrem scharfen Jungfernduft.
Und der ihn riecht, der gilt als Schuft.
Und dichte Nesselbüsche drängen
durch schiefen Stacheldraht hindurch
und wollen nackte Haut versengen.
Im Schneckenschleim läuft schnell ein Lurch.
Bussarde kreisen über Moder.
Sie können sich noch nicht entschließen,
ob sie auf Ratten, Mäuse oder
Motorradrallyes runterschießen.
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